Боже, как они мелькают, Эти весны, эти зимы! Снова вьюжит, снова тает, Снова мимо, мимо, мимо... Разъяренный кросс по кругу, Марафон необратимый, – Друг за другом, друг от друга; Поворот – и снова мимо... И, наверно, взлет спирали Был бы вовсе незаметен, Если б век не проверяли По деревьям и по детям. Ирина Снегова
Нарисуй меня на холсте В окруженьи зеркал разбитых. Мы с тобою давно не те, За кого дают двух небитых. Мы с тобой давно далеки От всего, что когда-то грело. Не согреть ледяной руки На кострище, где всё сгорело. Как же сложно нас удивить, Тех, кто так устал удивляться. Препинание может быть... Невозможно...уйти...остаться. Мы с тобою уже не там, Где за ад давали медали, Где растерзанных пополам Всё равно нас не выбирали. Нарисуй меня на холсте, Моё имя шепчи, как молитву. Мы с тобою сегодня не те, Кто к победе пришёл сквозь битву. Мы друг друга нашли с тобой В окруженьи зеркал разбитых, В поединке самих с собой Воедино верою слитых. Анастасия Богатова.
Хочу...волшебства...в Новый год... Хрустального звона бокалов... И жду Дед Мороза...пускай придёт С мешком...по размеру немалым... Хочу...чтоб был пОлон мешок Любви... Всего, о чём мы мечтали... Хочу...чтоб всё это, друзья мои, С собой...в Новый год забрали... Хочу я...чудес и бенгальских огней... И ёлку...что срУбим мы сами... Хочу...тройку резвых красавцев коней... Резные...волшебные сАни... Хочу...чтоб смеялась в окошко зима... И в танце кружила вьюга... Хочу...чтоб ты самой счастливой была... Моя дорогая подруга... Галина Воленберг
Промчался год… мы даже не успели оглянуться… Осталось несколько листков календаря… Он станет прошлым… и туда нам не вернуться… И вслед блеснёт ему холодная заря… Промчался год… оставил лишь воспоминания… Кому-то счастье подарил, кому-то боль… Унёс он чьи-то слёзы и страдания… Вернул взамен надежду и любовь… Промчался год… немного грустно стало… Прощаться всем, наверное, нелегко… Не оглянувшись, время пробежало… И только дымка… где-то далеко… Уходит год… уж Новый за порогом… И мы, как дети, верим в чудеса… Он будет добрым… он нам послан Богом… Наверно… так решили небеса… Галина Воленберг
Успешная женщина не думает матом. И дома не ходит в халате помятом. Она всегда в форме. Всегда при фигуре. И трудно назвать — эту женщину дурой. И женщине этой, не нужно причин. Не держит чужих, под прицелом, мужчин. Не спит с кем попало. Не лжет. Не ревнует. Она свою жизнь, как картину рисует. Приходит в восторг от букета ромашек, Спит в шелковых, тонких, прозрачных рубашках. И в платье прекрасна. На тоненькой шпильке. Не хуже в кроссовках и порваных джинсах. Духи не меняет. Мужчин иногда. Успешная женщина — чья-то беда. Ей стать королевы, не могут простить. Но пешке, никак, королевой не быть. Приходит домой. Закрывает глаза. Успешная женщина- чье-то «нельзя»! Она никогда не сломается точно