Валентина Брызгалова

— Серёж, ты там? — голос Иры донёсся из прихожей, когда я судорожно закрывал вкладку в браузере. Сердце ухнуло куда-то в пятки. Руки задрожали — нелепо, по-мальчишески. Мне сорок три, я взрослый человек, начальник отдела, а вот дрожу, как подросток, которого застукали за просмотром чего-то запретного. — Да, на кухне! — отозвался я, стараясь, чтобы голос звучал обыденно. Но уже было поздно. Ира вошла, посмотрела на меня — и я понял по её лицу: она знает. Не про вкладку конкретно. Она знает вообще. Странно устроена жизнь. Двадцать лет брака, двое детей, ипотека почти выплачена, дача строится. Всё правильно, всё по плану. И вот сидишь ты на этой своей выстроенной платформе благополучия — и понимаешь, что задыхаешься. Началось это три месяца назад. Я листал ленту в соцсетях — бессмысленное занятие перед сном — и наткнулся на предложение дружбы. Маша Королёва. Даже фамилию не сменила. Двадцать пять лет назад мы с ней встречались два года. Я был студентом третьего курса, она — второго. Мы бр