Босой, по разнотравью лета
пробрался август в спящий сад.
В прожилках утреннего света
ночь устремляет в душу взгляд.
Пусть — каждый год — одно и то же,
одних и тех же сшибка сил...
О, как чудесен мир твой, Боже!
Он дух мне сникший воскресил.
Покой в пределах мирозданья...
И злая участь не страшна,
коль в сердце вновь, пусть с опозданьем,
с небес нисходит тишина.
Глеб Горбовский, 1991