Прости, Овечкин, мне не до тебя.
Меня твои не трогают рекорды.
Я там душой, где, сущий ад терпя,
Стоят бойцы, и льется кровь рекою...
Я там душой, где жизнь, а не игра,
И бьются насмерть, уходя в бессмертье,
Простые парни с нашего двора,
Твоя «звезда» бледнеет в их созвездье!
Прости, Овечкин: не смотрю хоккей...
Иных сражений я глотаю сводки,
Грудь обжигая бедами людей
И чернотой обугленной высотки.
Пускай тебя ведут как короля
В заокеанский зал хоккейной Славы, —
Всё прах и тлен, когда горят поля
И топчет враг родимые дубравы!
Прости, Овечкин — ты не мой кумир.
Мои кумиры — мастера похлеще!
Они сейчас спасают грешный мир,
Каля огнем стальной Победы клещи!
Они в азарте огненной зари
Иду