Зульфия Файзрахманова

Я стояла на пороге собственной кухни и пыталась понять, как так вышло. На плите что-то скворчало, а в раковине лилась вода. Марина Семёновна, моя свекровь, энергично вытирала стол тряпкой, даже не обернувшись на мой вход. — Вы что тут делаете? — спросила я, находясь в недоумении. — Убираюсь, — бросила она через плечо. — Алексей говорил, ты с работы поздно возвращаешься. Решила помочь. Это слово звучало как издевка. Накануне муж вручил ей ключи — «на всякий случай», не спросив меня. А «всякий случай» наступил через двенадцать часов. — Спасибо, — процедила я, — но я справляюсь сама. Она повернулась. Лицо — копия Алексея, только жестче. — Ты не обижайся, Люба. Сын мне доверяет, — она потрясла связкой ключей, будто медалью. Через три дня она пришла в семь утра. Я открыла глаза от звука хлопающих шкафчиков. — Марина Семёновна?! — Спишь тут, как сурок! — огрызнулась она из кухни. — Алексей на работе с ночи, я пирожков принесла. Она водрузила на стол контейнер, от которого пахло луком. — Вы н