Меня стесняет простота ума,
Удушье чувств неразделенных:
Одни не гибче камня и стекла,
Ведут бессмысленные войны,
Другие - словно механизм,
Кукушка на часах, болванчик.
Копируют чужие мысли, жизнь,
Их путь заведомо обманчив.
Не дальше носа видят болтуны,
Считая уникальным свое горе.
Уж сколько лет рождаются умы,
Но каждый в своих личных шорах.
Никто не интересен никому, увы.
Свое - родней, чем глупое чужое.
Другие - проще, вечно не правы,
А ты - всё тонкое и кружевное.
Одно и тоже, словно дежавю,
Со скукой наблюдаю правду:
Каждый один в своем "шкафу",
Игрок закрытый прячет карту.
Как грустно, скучно и легко
Все видеть, но ничто не править.
Чужой себе, и для других - никто,
Зачем мне жиз