Я нарисую чёрным мелом

твой силуэт.
Он выйдет белым.
Несмелым.
Даже неумелым.
Я нарисую профиль твой
рукой
на утреннем снегу.
Нет, не смогу.
Мешают тени.
Я фантазёр,
но я не гений.
Я не готов.
Нехватка смелости и слов
рождает паузы и дрожь.
И разум требует
«не трожь».
Мой разум.
Тот ещё субъект.
Им даже тест на интеллект
не пройден с нужным
результатом.
Я выгляжу слегка зажатым.
Но это временно. Пока,
справляясь с ролью чудака,
я неуверен и несмел.
Вот белый снег.
Где ж чёрный мел…
/ Михаил Плотников/