Когда утренний ветерок целует туман... Когда капли росы на клинке дрожат, и в этот же раз к полёту они не готовы. В этот миг даже я иногда забываю, кто я.
Туман. Он окутывает всё — деревья, камни, следы на земле. Стирает границы между миром и тьмой. Здесь я невидима. Здесь я — ветер, скользящий между каплями влаги, тень, растворяющаяся в пелене.
“Тот, кто не помнит своего прошлого, обречён на то, чтобы пережить его вновь.”
Это сказал кто-то умный. Наверное, историк. Мне ли знать таких вещей. Но знаете что? Он прав. Абсолютно прав. Мои стертые воспоминания возвращаются вновь.. приказы, кровь, предательство это сплывает в моей памяти, выходит из тумана. В кошмарах. В лицах тех, кого я убила. В шепоте теней, которые преследуют меня повсюду. Человек, с которым я прошла начало мрачного периода жизни сделал мне легче. Обеспечил всем нужным, убрал с моих плеч тяжёлый груз. Но прошлое даёт о себе знать.. Может быть, однажды я смогу найти покой. Может быть, однажды я смогу забыть прошлое самостоятельно, без вмешательств кого-то другого. Но
Туман… он для меня больше, чем просто техника, способ скрыть себя. Он – отражение моей жизни. В нем я – никто, невидимка, растворяюсь в серой пелене, словно в объятиях безразличия. Туман стирает очертания, искажает реальность, позволяя увидеть то, чего нет, и скрыть то, что есть. Он – моя завеса от мира, защищающая от чужих глаз, от осуждения, от боли. За этой пеленой я могу быть кем угодно – тенью, призраком, духом, неотличимым от окружающего мрака.