Почти у каждого из нас бывает драма…
Она, казалось бы, решается легко…Одна в весеннем городе скучает мама…
И этот город расположен “далеко”…
И мы сначала ничего не замечаем..
И дни разлуки складываются в года...
И обещаем написать и забываем…
И наши мамы нас прощают, как всегда...
Как две заботливые “птицы”, эти руки…
Нас успевали защитить и пожалеть…
А мы с сестрой смотрели только на зарубки…
На косяке дверном, мечтая повзрослеть…
И дождик летний капал, и земля парила…
И, как в войну, мы продолжали в жизнь играть…
И все, что раньше мама нам не говорила…
Мы начинаем только-только понимать…
Но раз в году хотя бы, кажется, так просто…
Вернуться к тихой радости родимых глаз…
Но мы спешим к вер