Вика Деревянченко Щитова

Осень в этом году решила показать свой характер рано и безжалостно. Уже в октябре с севера потянулись ледяные ветра, срывая последние жёлтые листья с клёнов во дворе и завывая в вентиляционных решётках панельных девятиэтажек. Небо было низким, свинцовым, и из него то и дело моросила холодная, пронизывающая до костей изморось. Двор, обычно оживлённый детскими криками и разговорами бабушек на лавочках, теперь пустовал. Лишь изредка пробегала, поджав хвост, какая-нибудь собака, да сгорбленные фигурки жильцов торопливо неслись от подъезда к подъезду, спасаясь от колючей влаги. Вера стояла у окна своей кухни на третьем этаже, пила остывший чай и смотрела в серый, неприветливый мир. Окно выходило прямо во двор, на детскую площадку с покосившимися качелями и на контейнерную площадку для мусора. Именно там, в укромном уголке между зелёным мусорным баком и кирпичным забором гаража, она заметила его неделю назад. Маленького, щуплого, рыжего пса. Не породистого, дворнягу самого что ни на есть к