Предыдущая публикация
Левая колонка
Последний визит: 18:35
Фильтр
Напиши мне, пожалуйста, напиши,
Хоть полстрочки всего и пусть в ней не будет смысла
Расскажи мне о чем молчат звезды в тиши,
Когда небо осеннее саваном злым повисло.
Напиши мне, молю тебя, напиши
О грибах на опушке и дожде, что прошёл под вечер,
Расскажи мне о нас и фото в ответ пришли,
Пусть хотя бы незримой окажется эта встреча.
Я тебе расскажу, как вчера потеряла ключ,
Как кормила ежа, что у дома живёт под порогом,
Он отважен и горд, вечно голоден и колюч,
Я казалось бы больше, да только мы оба под Богом.
Напиши мне, пожалуйста, как-нибудь перед сном,
Пару строк из какой-нибудь там колыбельной,
Я её напою и свяжу нам обоим крючком
Мягкий плед из надежд, без узора тоски неподдельной.
Я те
Хоть полстрочки всего и пусть в ней не будет смысла
Расскажи мне о чем молчат звезды в тиши,
Когда небо осеннее саваном злым повисло.
Напиши мне, молю тебя, напиши
О грибах на опушке и дожде, что прошёл под вечер,
Расскажи мне о нас и фото в ответ пришли,
Пусть хотя бы незримой окажется эта встреча.
Я тебе расскажу, как вчера потеряла ключ,
Как кормила ежа, что у дома живёт под порогом,
Он отважен и горд, вечно голоден и колюч,
Я казалось бы больше, да только мы оба под Богом.
Напиши мне, пожалуйста, как-нибудь перед сном,
Пару строк из какой-нибудь там колыбельной,
Я её напою и свяжу нам обоим крючком
Мягкий плед из надежд, без узора тоски неподдельной.
Я те
В целом всё как всегда, чулки лишь сползают с ног,
Не держится нынче спесь
и юмор всё чаще чёрный,
Купила на холода
две пары крутых сапог,
А пояс к чулкам не нашла, что делает выбор спорным.
Тут в мире такой бардак, не знаешь как завтра жить,
Но хочется чтоб нутро на утро не жалось в угол.
Котёнка вчера принесла, чтоб было кого любить,
Полдня он играл, шальной, полночи в ногах мяукал.
Под вечер уже сквозит, по пОлу и позвонкам
Осенним и неживым, но всё ещё пряным духом
И хочется взять билет, смотаться ко всем чертям
Но рыжий как солнце кот, мурлычит во сне над ухом.
И всё это для того, чтоб веровать в силу дня
И как-то его прожить без цели и оправданий,
Вот скачет по гаражам, весёлая ребетня
Не держится нынче спесь
и юмор всё чаще чёрный,
Купила на холода
две пары крутых сапог,
А пояс к чулкам не нашла, что делает выбор спорным.
Тут в мире такой бардак, не знаешь как завтра жить,
Но хочется чтоб нутро на утро не жалось в угол.
Котёнка вчера принесла, чтоб было кого любить,
Полдня он играл, шальной, полночи в ногах мяукал.
Под вечер уже сквозит, по пОлу и позвонкам
Осенним и неживым, но всё ещё пряным духом
И хочется взять билет, смотаться ко всем чертям
Но рыжий как солнце кот, мурлычит во сне над ухом.
И всё это для того, чтоб веровать в силу дня
И как-то его прожить без цели и оправданий,
Вот скачет по гаражам, весёлая ребетня
А что остаётся? Верить, что ты вернёшься
Пропахший дождями, порохом и табаком
И тихо, по-детски, в шею мою уткнешься,
А я затаюсь над твоим поседевшим виском.
Я штор на окне не задерну, впущу к нам осень
Героев встречают тихо, почти врасплох
Мы вряд ли друг друга, как прежде, о чем-то спросим
И вряд ли удержим предательски сорванных слез.
А там листопад, там осень (живёт за дверью),
В костры собирает листья и сеет дым,
А я укрываю тебя, как землю, бескрайней степью,
Как рожью пушистой поле, маревом золотым.
А что остаётся, верить и ждать покорно,
Пока блиндажами проляжет твой путь ко мне,
В какой-нибудь хмурый, обычный, избитый вторник
Случишься героем, со мной изменившим войне.
Марина Боха
Пропахший дождями, порохом и табаком
И тихо, по-детски, в шею мою уткнешься,
А я затаюсь над твоим поседевшим виском.
Я штор на окне не задерну, впущу к нам осень
Героев встречают тихо, почти врасплох
Мы вряд ли друг друга, как прежде, о чем-то спросим
И вряд ли удержим предательски сорванных слез.
А там листопад, там осень (живёт за дверью),
В костры собирает листья и сеет дым,
А я укрываю тебя, как землю, бескрайней степью,
Как рожью пушистой поле, маревом золотым.
А что остаётся, верить и ждать покорно,
Пока блиндажами проляжет твой путь ко мне,
В какой-нибудь хмурый, обычный, избитый вторник
Случишься героем, со мной изменившим войне.
Марина Боха
Мне его не хватает внутри
Там, в насиженном месте, топтаном.
Где на ветках сидят глухари
Токованье рождая рёбрами.
Мне его не хватает везде
Среди лиц что мелькают буднично,
На платформе в час пик в тесноте
В сиротливости поздней, уличной.
Мне его не хватает, как снов
У болящей души палаточной
Как махорки, у дураков
Вечно в россыпь, в карманах латаных.
Мне его не хватает...Как быть?
Где прозренье сыскать бесследное?
Чтобы дурою не прослыть
В его списке по счету последнею.
Марина Бохан
Р. S. Дура
#пишустихи #моистихи #поэзия #лирика #современнаяпоэзия
Там, в насиженном месте, топтаном.
Где на ветках сидят глухари
Токованье рождая рёбрами.
Мне его не хватает везде
Среди лиц что мелькают буднично,
На платформе в час пик в тесноте
В сиротливости поздней, уличной.
Мне его не хватает, как снов
У болящей души палаточной
Как махорки, у дураков
Вечно в россыпь, в карманах латаных.
Мне его не хватает...Как быть?
Где прозренье сыскать бесследное?
Чтобы дурою не прослыть
В его списке по счету последнею.
Марина Бохан
Р. S. Дура
#пишустихи #моистихи #поэзия #лирика #современнаяпоэзия
Как шанс последний,
старый Новый год.
Ведь Дед Мороз не забывал ни разу,
А может, почтальон пошёл в обход?
Ведь нынче замело и степь, и трассу.
Она письмо, как есть, прилежно, от руки
Писала день, со словарём сверяясь.
И в нём просила, чтобы вопреки,
Нашёлся папа, больше не теряясь.
Весной ещё сказали, что пропал,
С весны она не верит, как и мама.
Не может быть, чтоб папа проиграл,
Ведь мама говорит, что он упрямый!
И обе ждут: одна молясь без сна,
Другая, веря письмам, зов хранимым.
Пусть будет шанс, и новая весна,
И папа, что нашёлся невредимым!
Марина Бохан
Р. S. Про веру
#стихи #моистихи #пишустихи #вера #поэзия #лирика
старый Новый год.
Ведь Дед Мороз не забывал ни разу,
А может, почтальон пошёл в обход?
Ведь нынче замело и степь, и трассу.
Она письмо, как есть, прилежно, от руки
Писала день, со словарём сверяясь.
И в нём просила, чтобы вопреки,
Нашёлся папа, больше не теряясь.
Весной ещё сказали, что пропал,
С весны она не верит, как и мама.
Не может быть, чтоб папа проиграл,
Ведь мама говорит, что он упрямый!
И обе ждут: одна молясь без сна,
Другая, веря письмам, зов хранимым.
Пусть будет шанс, и новая весна,
И папа, что нашёлся невредимым!
Марина Бохан
Р. S. Про веру
#стихи #моистихи #пишустихи #вера #поэзия #лирика
На этом пока всё
Войдите в ОК, чтобы посмотреть всю ленту
22
- Анна ФоминаКраснодар
- Евгений Кузнецовстаница Выселки (Выселковский район)
- ГАЯНЭ БУЛУДОВА (ГЕВОНДЯН)станица Выселки (Выселковский район)
- Елена ЖуравковаМосква
- Вадим 💪😉✌️🇷🇺Москва