Анна Назарова

Артём ушёл в пятницу вечером после очередной ссоры. Я сказала, что устала, что хочу в выходные отдохнуть дома, а не ехать на дачу к его родителям. Он разозлился. Сказал, что я всегда так, что ему надоело, что пусть сижу тут одна, раз мне так нравится. Хлопнул дверью. Уехал. Я осталась стоять в прихожей. Смотрела на закрытую дверь. Слушала тишину. Потом прошла на кухню. Налила себе чай. Села у окна. За окном вечер. Город. Огни. В квартире тихо. Никто не включает телевизор на полную громкость. Никто не спрашивает, что на ужин. Никто не бросает носки посреди комнaty. Я допила чай. Посмотрела вокруг. Квартира выглядела... усталой. Мебель стояла так, как расставил Артём пять лет назад, когда мы въехали. Шторы выцвели. На стенах его постеры с машинами. В углу его тренажёр, которым он не пользуется уже два года. Я встала. Открыла шкаф в прихожей. Там висела его старая куртка, которую он не носит. Три пары его кроссовок на полу. Мои вещи ютились на одной полке. Я достала его куртку. Аккуратно