Tatiana Cristea

Метель разыгралась сегодня не на шутку. Хороший хозяин и собаку в такую непогоду на улицу не выгонит, — думал Андрей, сидя за рулём старенького такси. За лобовым стеклом видавшей виды иномарки бушевала настоящая стихия: ветер налетал с такой яростью, что машину то и дело норовило опрокинуть, а потом засыпать тяжёлым снежным саваном. Он вёл автомобиль медленно и очень осторожно, напряжённо вглядываясь вперёд. Сквозь плотную белую завесу почти ничего не было видно. Навстречу изредка попадались такие же бедолаги, вынужденные ехать в эту адскую погоду. Сейчас у Андрея была лишь одна мысль — поскорее закончить смену, добраться до дома, заварить крепкий горячий чай и рухнуть на диван под тёплый плед. Только что он отвёз за город какого-то несчастного, застрявшего в городе по делам и не сумевшего вернуться в свой коттеджный посёлок. Мужчина стоял у обочины рядом с заглохшей «Маздой» и безнадёжно махал рукой, пытаясь поймать попутку. Смена Андрея давно закончилась, но бросить человека в такой

Сергей любил дорогу. Любил этот бесконечный серый асфальт, убегающий за горизонт, гул мотора, запах солярки и крепкого кофе из термоса. Но больше всего он любил возвращаться. Ему было двадцать восемь, и у него было всё, о чём он мечтал: красавица-жена Наташа, трёхлетний сын Антошка и работа, которая приносила хорошие деньги. Он гонял фуры по всей стране, возил то замороженные продукты, то стройматериалы. Рейсы были длинными — неделя, две. Но он знал: дома его ждут. Так он думал. Первый звоночек прозвенел полгода назад. Сергей вернулся на день раньше. Открыл дверь своим ключом, предвкушая, как сейчас подхватит Наташку на руки, как Антошка с визгом повиснет на шее. В квартире было тихо. И пахло… странно. Сигаретами, перегаром и какой-то затхлостью. На кухне за столом спала Наташа. Рядом стояла пустая бутылка вина и грязные бокалы. Напротив сидела её подруга, Ленка-разведёнка, как звал её про себя Сергей. Ленка курила в открытую форточку. — О, Серёга! — Ленка даже не смутилась. — А ты чег