Олеся Семченко

Я сидела в кабинете доктора и смотрела на его руки. Он держал какие-то бумаги, перекладывал их, откашливался. Молчал. Долго молчал. Я уже начала волноваться. — Доктор, ну что там? Говорите уже! Он поднял на меня глаза. Лицо у него было серьезное. — Галина Сергеевна, результаты анализов пришли. К сожалению, новость плохая. Сердце ухнуло вниз. Я схватилась за подлокотники кресла. — Насколько плохая? — Рак. Четвертая стадия. Метастазы в печени и легких. Я молчала. В голове пусто. Слова доктора словно откуда-то издалека доносились. — Извините, но вам осталось жить около полугода. Полгода. Шесть месяцев. Сто восемьдесят дней. Я открыла рот, но ничего не вышло. Доктор наклонился ко мне. — Галина Сергеевна, вам плохо? Воды принести? — Нет, я... я в порядке. Хотя какой порядок? Мне только что сказали, что я умру через полгода. В пятьдесят восемь лет. — Есть варианты лечения? — спросила я хрипло. — Химиотерапия может немного продлить жизнь. Месяца на два, может на три. Но это не излечение. Бо