Я боюсь, что решат меня похоронить под казённою абракадаброй
Я боюсь, что детей не смогу прокормить я мазней своей аляповатой
Я боюсь, что по росчерку чьей-то руки меня выведут с лаем из строя
Я боюсь стать удобным для этой руки, как пиджак итальянского кроя
Я боюсь нищеты, помню мамины слёзы, горчащие в супе
Я боюсь стать прислугою детской мечты о достатке, как многие-многие люди
Я боюсь быть немодным, как амулеты вчерашнего мага
И мне жутко от моды: мода пахнет туалетами универмага
Я боюсь быть непонятым, словно в затопленной дымом комнате танец калеки
До рвоты боюсь быть съедобным для всех, как мелодия на дискотеке
Я боюсь правоты тех, кто судит меня: «Он уже ничего не напишет»
Я боюсь, ч