Марина Цитович власова

Я вернулась с кладбища подавленная. Галю хоронили сегодня. Мою лучшую подругу, с которой дружили сорок лет. Она умерла внезапно, инфаркт. Всего пятьдесят девять было. Молодая еще совсем. Ключ повернула в замке тихо, чтобы не беспокоить Геннадия. Он не пошел со мной на похороны, сказал, что плохо себя чувствует. Я не настаивала. Знала, что он Галю недолюбливал. Говорил, что она плохо на меня влияет, настраивает против него. Сняла туфли в прихожей и услышала голос мужа. Он говорил по телефону в гостиной. Дверь была приоткрыта. Я шагнула ближе, хотела войти, но остановилась. Что-то в его тоне настораживало. — Еще немного, и она сама все подпишет, — произнес Геннадий негромко, но я услышала отчетливо. — Да, я говорю тебе, недолго осталось. Она в депрессии после смерти подруги. Самое время. Я замерла у двери. О чем он говорит? Что я должна подписать? — Нет, она ничего не подозревает, — продолжал муж. — Доверяет мне полностью. Думаешь, я столько лет к этому готовился, чтобы теперь облажатьс