Александр Вербицкий

— Убирайся отсюда, нахлебница! — Валентина Петровна швырнула мою косметичку прямо в лицо. — Довольно я терпела твоё присутствие в доме моего сына! Тушь рассыпалась по паркету чёрными крошками. Я стояла в прихожей с чемоданом в руке и не могла поверить, что это происходит со мной. — Правильно, мама! — Сергей хлопал в ладоши, словно на театральном представлении. — Наконец-то ты её выгнала! Запах его утреннего одеколона смешивался с ароматом кофе из кухни — той самой кухни, где я три года готовила завтраки для его семьи. Где мыла посуду за всеми, пока он смотрел футбол. — Сергей, мы же муж и жена... — начала я, но он перебил: — Были мужем и женой. А теперь ты просто чужая женщина, которая слишком долго пользовалась нашим гостеприимством. Солнечный свет пробивался сквозь кружевные занавески, которые я сама стирала и гладила. Всё в этом доме хранило следы моей заботы, но теперь меня выбрасывали, как надоевшую вещь. — Но у меня нет денег на съёмную квартиру, — попыталась объяснить я. — Не на