Валентина Петрова

Воскресное утро в квартире Юлии было воплощением идеального покоя. Лучи осеннего солнца, пробиваясь сквозь белоснежные, идеально отутюженные гардины, мягко ложились на паркет, выложенный ёлочкой, и на бежевый ворс ковра в гостиной. Воздух пах кофе, свежесваренным в новой кофемашине, и едва уловимыми нотами ванили от ароматической свечи. Юлия, в мягком домашнем халате, сидела за барной стойкой на кухне с ноутбуком, дописывая отчёт для работы. Завтрак — тарелочка с творогом и ягодами, стакан свежевыжатого сока — был давно съеден. Всё было на своих местах: книги ровными стопками на полках, подушки на диване симметрично взбиты, даже ручки на кухонных шкафчиках были повёрнуты в одном направлении. Порядок. Гармония. Тишина. Именно за это Юлия и любила свою квартиру, свою крепость, которую она отвоевала у жизни ценой невероятных усилий — долгими годами работы, экономии, борьбы с кредитами. Её мать, Валентина Петровна, должна была приехать к часу дня. Сама напросилась. Позвонила накануне вечер