Михаил Кужельков

Семён Иванович медленно спускался по ступенькам подземного перехода, крепко держась за перила. Нога после перелома всё ещё побаливала, особенно в сырую погоду, а сегодня как раз моросил дождь. В руках он держал старую спортивную сумку с продуктами из магазина. Хлеб, молоко, яйца. Простые вещи для простого завтрака. Переход был длинным и плохо освещённым. Несколько лампочек не горели, в углах скопился мусор. У стены сидела бабушка с протянутой рукой, рядом валялась измятая картонка с надписью о помощи. Семён Иванович хотел было достать мелочь, но в этот момент услышал громкий смех впереди. У противоположной лестницы стояла компания молодых парней. Четверо, все в спортивных костюмах и куртках, с сигаретами в руках. Один из них, самый рослый, с выбритыми висками, пинал ногой пустую бутылку, посылая её в сторону прохожих. Семён Иванович собирался пройти мимо, прижимаясь ближе к стене, но высокий парень вдруг шагнул ему наперерез. – Стоять, дед! Куда прёшь? Семён Иванович остановился и по