— Говорят, вы были влюблёнными.
Я брал свою мразь красиво.
Дарил розы без шипов, мол, не поранься; она всегда тянулась ко мне,
когда становилось больно, и меньше всего мне хотелось терпеть её
холодные израненные пальцы, кровавые полосы непременно остались бы на
щеке, шее, на белом вороте моей рубашки, вниз – вдоль пуговиц, алые
следы впитались бы близ ширинки. Поэтому я дарил ей розы без шипов.
Случалось,
писал ей стихи. Это правда, она пищала от счастья, восхищалась моей
утонченной романтикой, собирала исписанные листы в шкатулку и обещала
когда-нибудь выпустить сборник. Она всегда держала свои слова. Эти
дешёвые стихи, пылящиеся на полке, я и теперь читаю своим новым стервам.
Я обещаю по