Небо Дракону, как ясли младенцу... Как же прекрасны твои кружева...
Брошу в глинтвейн я шепоточку перца, лошади веры грызут удила,
истины горькие, мантией складок, вновь покрываются снегом в пути,
сонные ветры сугробы загадок в души людские к утру намели.
В белой купели спокойно и тихо, плещется мысль, как ирландский ликер,
гулкое эхо в помпезности бликов звуками сердца приводит в шатер,
где белоснежные лебеди-чувства тонкие шеи сгибают к рукам,
и, поцелуи даря, как безумства, камерность нот источает орган.
Кельтские боги в чертогах холодных выпьют сегодня за тех, кто в бою
голову сложит, но меч не уронит... Я их за это, мой друг, не корю.
Пусть по полям скачет кролик пасхальный, кошка, му