Вера Петрякова-Демидова

— Лен, опять она! — прошипел Максим, выглядывая в глазок. — Стоит с судочком каким-то. Я застыла на кухне с чашкой кофе в руках. Звонок повторился — настойчивый, длинный. — Не открывай, — быстро сказала я. — Сделаем вид, что нас нет. Мы переглянулись и замерли, как провинившиеся школьники. За дверью послышалось тихое покашливание, шарканье тапочек, а потом удаляющиеся шаги. — Фух, — выдохнул муж. — Думал, не уйдёт. Я подошла к двери и осторожно заглянула в глазок. Соседка уже скрылась за поворотом лестницы, но на коврике перед нашей дверью стоял пластиковый контейнер с запиской: "Милые мои, испекла вам пирог с вишней. Приятного аппетита! Ваша Вера Николаевна". — Макс, она всё равно оставила, — устало произнесла я, открывая дверь и забирая судок. Три месяца. Ровно три месяца с тех пор, как мы въехали в эту квартиру на пятом этаже старого панельного дома, наша соседка сверху превратилась в настоящее испытание. Каждые два-три дня Вера Николаевна спускалась к нам с очередным угощением: то