НЕ СПАСАЮТ СЛОВА
Львы настороженно смотрят с картины, где за их спинами – тьма,
Я продолжаю свой путь нефилима, вся моя скорбь – от ума.
Птицы голодные злыми глазами хищно глядят мне вослед.
Ветра порыв за спиной снова замер, видимо, дело в осле.
Необходимость играть чьи-то роли, не вдохновляет, увы,
Бегать по кругу, как мартовский кролик, и не терять головы.
Что же придумать, какие решенья, чтобы отсрочить провал?
Я продолжаю являться мишенью, и не спасают слова…
(Из старых тетрадей)