Галина Николаева-Воропаева

Август в тот год выдался жарким, но ночи уже дышали прохладой, напоминая, что лето собирает чемоданы. Дачный поселок «Сосновый бор» жил своей привычной, размеренной жизнью. Здесь пахло перезрелыми яблоками, дымком от вечерних бань и влажной землей. Анна Павловна сидела на веранде своего небольшого, аккуратно выкрашенного в белый цвет домика. Перед ней стояла чашка с остывшим чаем и вазочка с крыжовниковым вареньем — прозрачным, изумрудным, как она любила. Ей было шестьдесят восемь лет. Возраст, когда зеркало перестает быть лучшим другом, а тишина в доме становится не гостем, а постоянным жильцом. Анна была женщиной старой закалки: всегда с аккуратной прической, даже на грядках, в чистом переднике, с прямой спиной. Она прожила достойную жизнь, работала библиотекарем, воспитала детей, которые теперь разлетелись по своим делам и звонили только по выходным. Мужа не стало пять лет назад, и с тех пор дача стала её единственным убежищем. Здесь, среди кустов смородины и старых яблонь, одиноче