Сергей и Оксана Донцовы (Воробец)

Я увидела его сразу. Стоял в стороне от всех, у старой берёзы, руки в карманах тёмного пальто. Воротник поднят. На лацкане – маленькая ветка искусственной сирени. Григорий. Двадцать лет прошло. Двадцать лет – и вот он здесь, на похоронах моей матери, которую я не звала. – Кто это? – Соседка Зинаида Павловна тронула меня за локоть. – Родственник? – Никто, – сказала я. – Просто прохожий. Но он не был прохожим. И мы обе это знали. Гроб опустили в землю. Я бросила горсть мёрзлой земли, услышала глухой стук. Мама. Семьдесят восемь лет. Сердце не выдержало. Неделю назад позвонили из больницы, и всё закончилось раньше, чем я успела доехать. Люди начали расходиться. Зинаида Павловна обняла меня, пообещала зайти завтра с пирогом. Соседи по дому пожали руку, сказали что-то про светлую память. Я кивала, благодарила, не слышала ни слова. Потому что он всё ещё стоял там. Не ушёл. Я подошла к нему сама. Ноги несли, хотя голова кричала – не надо, развернись, иди домой. – Зачем ты здесь? Он посмотрел