«МАРИНА, ТЫ МЕНЯ, КОНЕЧНО, ИЗВИНИ, НО Я НЕ ПОДПИСЫВАЛСЯ ВСЮ ЖИЗНЬ КАТАТЬ ИНВАЛИДНУЮ КОЛЯСКУ. Я МУЖИК, МНЕ НАСЛЕДНИК НУЖЕН, ЧТОБЫ В ФУТБОЛ ИГРАТЬ, А НЕ СЛЮНИ ВЫТИРАТЬ. СДАЙ ЕГО В ИНТЕРНАТ. МЫ МОЛОДЫЕ, РОДИМ ЕЩЁ НОРМАЛЬНОГО, ЗДОРОВОГО. А ЭТОТ... ЭТО БРАК. ГЕНЕТИЧЕСКИЙ СБОЙ».
Андрей брезгливо кинул в спортивную сумку последние носки. Он старался не смотреть в сторону детской кроватки, где лежал трёхмесячный Павлик.
Марина сидела на диване, обхватив себя руками, словно пытаясь удержать внутри рассыпающийся мир.
— Андрей, это же твой сын... У него просто ДЦП. Врачи говорят, если заниматься, он сможет ходить. У него интеллект сохранен...
— "Сможет ходить"? — передразнил Андрей, застёгивая молнию.