анна войнакова (матвеева)

Я встретила ее в ноябре. Худая, в потрёпанной куртке. Она сидела на лавочке и грызла хлеб у входа в часовню. Я шла ставить свечи за мужа и дочь — как почти каждую субботу уже пять лет. Прошла мимо девушки, остановилась, вернулась. — Ты здесь живешь? — спросила я. Она подняла голову. Глаза серые, пустые. Лицо бледное, скулы острые. — Не совсем, — ответила она хрипло. — Ночую в сторожке. Дядя Петя разрешает, когда особенно холодно. — А днем? — Хожу. По городу. Ищу работу. Или просто сижу здесь. Тут тихо. Я присела рядом: — Как тебя зовут? — Поля. — Сколько тебе лет? — Двадцать два. Она выглядела на шестнадцать — измученная, голодная, потерянная. — Где родители? — Нет их, — она отвернулась. — На небесах давно. Из детдома сбежала в шестнадцать. С тех пор как-то так. Я смотрела на эту девочку и думала о своей дочери. Она была бы сейчас ровесницей этой Поли, если бы не авария десять лет назад. — Слушай, — сказала я. — У меня есть старый дом. За городом, на окраине. Давно заброшен. Муж хотел