Я не любил её, мне просто было в кайф,Когда она сопела мирно рядом,И провожала по утрам влюбленнымвзглядом…Я не любил её, мне было хорошо,Ни одиночества с ней не было, ни скукиМне было по фигу их сколько там ещё,Но мне не нравились на ней чужие руки.Я не любил её, но помнил всё о ней:Любимые цветы и тон помады,Всех тараканов в голове и всех друзей.Зачем-то мне всё это было надо.Я не любил её и никогда не врал,Я тормозил её: «Малыш, всё несерьёзно».Рассказывал, когда и с кем я спал,Но сам боялся на щеках увидеть слёзы.Я не любил её, меня манила страсть,Когда шептала: «Хочешь, рядом буду?»Да, я боялся сдаться и пропасть,Когда скользили ниже её губы.Я не любил её, но слушал её пульс,Пытался ото