Лида Боброва

Сергей, мой муж, уехал на дачу сразу после похорон. Сказал, что не может находиться в квартире, где всё напоминает о матери. Оставил меня одну разгребать накопленное за восемьдесят лет жизни добро. "Лена, ты справишься", - бросил он, собирая сумку. "Мне нужно побыть одному. Что там может быть важного в этом сейфе? Старые фотографии, может, какие-то украшения." Я не стала спорить. За двадцать лет брака научилась молчать в таких ситуациях. Сейф открылся с тихим щелчком. Внутри аккуратными стопками лежали документы, перевязанные синими ленточками. Сверху лежал конверт с моим именем, написанным знакомым почерком свекрови. Вскрыла конверт первым. Внутри оказалось письмо и ключ от банковской ячейки. "Елена, если ты читаешь это письмо, значит, меня уже нет. Я знаю, как тяжело тебе было все эти годы. Знаю, что Сергей не ценит тебя. Ты думала, я этого не вижу? Старая, но не слепая." Сердце ёкнуло. Неужели Анна Федоровна догадывалась о наших проблемах? Мы же так старательно изображали счастливу