Валентина Матвеева

– Ты пойми, ей просто некуда пойти. У нее сейчас сложный период, депрессия, с работы уволили, кот этот еще болеет... Ну не могу я оставить человека одного в такой праздник. Это просто не по–людски будет, Оль. Сергей стоял посреди кухни, виновато переминаясь с ноги на ногу, и теребил край клетчатой скатерти. Он старался не смотреть жене в глаза, фокусируя взгляд где–то в районе холодильника, на котором висели магнитики из их совместных поездок: Турция, Египет, Сочи. Ольга, до этого момента вдохновенно шинковавшая морковь для маринада, замерла с ножом в руке. Лезвие хищно блеснуло в свете люстры. В кухне повисла звенящая тишина, нарушаемая лишь бодрым бубнежом телевизора из гостиной, где показывали вечную «Иронию судьбы». – Я правильно тебя поняла? – голос Ольги был тихим, ровным, но в нем чувствовалась сталь, от которой Сергею захотелось втянуть голову в плечи. – Ты пригласил свою бывшую жену, Ларису, встречать Новый год с нами? За наш стол? В нашу квартиру? – Ну, не то чтобы пригласил.