Татьяна Крюкова

Ноябрьский вечер выдался колючим и ветреным. Тамара поплотнее задернула шторы в детской, поправила одеяло на пятилетнем Павлике и тихонько вышла из комнаты. В доме пахло яблочным пирогом и спокойствием — тем особым, деревенским спокойствием, которое наступает, когда все дела переделаны, а за окном гудит непогода. Она спустилась на кухню, чтобы заварить себе чаю с мятой. Ей нравилась эта жизнь. Тихая, размеренная. Дом, доставшийся от бабушки, был крепким, тёплым, всего в десяти километрах от города, так что Тамара не чувствовала себя оторванной от цивилизации, но при этом была избавлена от городской суеты. Вдруг во дворе залаял Граф. Старый, мудрый пёс, помесь овчарки с дворнягой, лаял редко. Обычно он лениво бухал басом, предупреждая прохожих, но сейчас его лай был тревожным, заливистым, срывающимся на визг. Тамара накинула пуховик, сунула ноги в галоши и вышла на крыльцо. — Граф, тише! Павлика разбудишь! — шикнула она. Пёс метался у калитки, царапая когтями доски. Тамара включила фона