Александр Труфанов

Три года я ненавидела отца. Считала его жадным, чёрствым скрягой. Однажды даже пожелала ему смерти. А он всё это время умирал. По-настоящему. — Ты цифры вообще видела? — Геннадий отложил листок с расчётами. — Это смета на свадьбу или на запуск ракеты? Восемьсот тысяч, Полина! Полина сидела напротив, прямая, как струна. Она готовилась к этому разговору неделю. Репетировала перед зеркалом, подбирала аргументы, даже фотографии в телефоне сохранила — красивые, с пионами и аркой из живых цветов. А он даже не дослушал про фотографа. — Пап, ну это же один раз в жизни! — голос у неё дрогнул. — Я не прошу квартиру. Я прошу праздник. У нас будет сто пятьдесят человек: вся родня, твои друзья, дядя Миша с тётей Светой. Ты хочешь, чтобы мы их пельменями кормили в столовой? Геннадий снял очки, протёр переносицу. Вид у него был уставший, серый какой-то. Полина отметила это мельком, но тут же списала на вечную работу. Он всегда такой — то отчёты, то дача, то машина сломалась. — Полина, — он говорил ме