Предыдущая публикация
Левая колонка
Последний визит: 3 янв
Фильтр
Родина тебя не замечала,
В День Рожденья и потом совсем...
Как тебя мамулечка рожала...
Сколько было радостей, проблем.
Как тебя родители растили,
Баловали, чутко берегли.
Как на детство лучшее копили,
Как твои мечты в душе цвели.
Родина тебя не поднимала,
Если больно падал и всерьёз.
Не она ночами горевала,
Не скрывая материнских слёз.
Не она молилась у иконы,
Чтоб завёл любовь, детей, семью.
У неё таких же миллионы.
Пожалеет кто жену твою?
Родине плевать, что больше сына,
Может, не увидишь никогда...
Родина тебе покажет спину
И сотрёт, загубит без следа.
В топку кинет новых большеглазых ,
Верящих наивно в правоту...
За тебя не вступится ни разу.
За любовь она желает мзду.
В
В День Рожденья и потом совсем...
Как тебя мамулечка рожала...
Сколько было радостей, проблем.
Как тебя родители растили,
Баловали, чутко берегли.
Как на детство лучшее копили,
Как твои мечты в душе цвели.
Родина тебя не поднимала,
Если больно падал и всерьёз.
Не она ночами горевала,
Не скрывая материнских слёз.
Не она молилась у иконы,
Чтоб завёл любовь, детей, семью.
У неё таких же миллионы.
Пожалеет кто жену твою?
Родине плевать, что больше сына,
Может, не увидишь никогда...
Родина тебе покажет спину
И сотрёт, загубит без следа.
В топку кинет новых большеглазых ,
Верящих наивно в правоту...
За тебя не вступится ни разу.
За любовь она желает мзду.
В
У любви eсть один глaгол — отдaвать!
Я однaжды вошeл в дом, думaл — сeйчас компьютер включу, а электричества не было. И я оказался в полной темноте. Лягте как-нибудь в темноте, отключите все «пикалки» и задайте себе такой вопрос: «Кто вы и как вы живете?»
Зачем мы живем? Долгие годы я никак не отвечал на этот вопрос — бегал мимо. Был под кайфом, пил, дрался, твердил: «Я главный». А подлинный смысл жизни — любить. Это значит жертвовать, а жертвовать — это отдавать. Схема простейшая.
Любовь — это не чувство, а добродетель. Не надо пылать африканской страстью к старухе, когда уступаешь ей место в метро — надо это просто сделать. Любить — это делать, а делать — это отдать, а отдать — значит н
Я однaжды вошeл в дом, думaл — сeйчас компьютер включу, а электричества не было. И я оказался в полной темноте. Лягте как-нибудь в темноте, отключите все «пикалки» и задайте себе такой вопрос: «Кто вы и как вы живете?»
Зачем мы живем? Долгие годы я никак не отвечал на этот вопрос — бегал мимо. Был под кайфом, пил, дрался, твердил: «Я главный». А подлинный смысл жизни — любить. Это значит жертвовать, а жертвовать — это отдавать. Схема простейшая.
Любовь — это не чувство, а добродетель. Не надо пылать африканской страстью к старухе, когда уступаешь ей место в метро — надо это просто сделать. Любить — это делать, а делать — это отдать, а отдать — значит н
/Вам не простят, что вы счастливей их.../
В меня кидали бомбы, разрывая
Измученное сердце на куски…
Мне было не до ада или рая,
Лишь боль, что не подал никто руки…
И если счастьем вы внутри искритесь,
То вам полезен будет этот стих…
О счастье рассказать не торопитесь…
Вам не простят, что вы счастливей их…
А если вас жестоко оболгали,
Обидели, толкнули в спину, в грязь,
Вы улыбайтесь, чтоб они не знали,
Что можно плакать сердцем, вслух смеясь…
Вы встретили любовь, душа порхает,
А сердце снова верит в чудеса?
Молчите!!! Пусть никто о ней не знает…
Вам не простят, что светятся глаза…
А если в жизни вновь беда и встряска,
В душе пожар и мысли больно бьют,
Молчите… Не
В меня кидали бомбы, разрывая
Измученное сердце на куски…
Мне было не до ада или рая,
Лишь боль, что не подал никто руки…
И если счастьем вы внутри искритесь,
То вам полезен будет этот стих…
О счастье рассказать не торопитесь…
Вам не простят, что вы счастливей их…
А если вас жестоко оболгали,
Обидели, толкнули в спину, в грязь,
Вы улыбайтесь, чтоб они не знали,
Что можно плакать сердцем, вслух смеясь…
Вы встретили любовь, душа порхает,
А сердце снова верит в чудеса?
Молчите!!! Пусть никто о ней не знает…
Вам не простят, что светятся глаза…
А если в жизни вновь беда и встряска,
В душе пожар и мысли больно бьют,
Молчите… Не
Я донесу.
Сквозь эту пелену
Безумия, бездумия, гордыни,
С животным хрипом возле сжатых губ,
Я донесу - как носят лишь любимых.
По островам болезненных потерь,
По небесам холодного молчания,
Где звезды блекло инеем потеют -
Такие же чужие и случайные.
Я донесу!
Сорвемся - навсегда,
И будем падать бесконечно вместе.
Нельзя, нельзя - нам рано пропадать,
Нам мало умереть - и не воскреснуть.
Ты слышишь, как скрипит лежалый снег,
Как лед трещит - призывно и прощально?
Не верь ему,
Смотри, смотри наверх,
Где не печаль - но только тень печали.
Смотри наверх,
Смотри за нас двоих
И будь той силой, что меня удержит -
Такой же тонкой в сумерках земных,
Такой же нежной…
Смотри наверх - до солнца-маяка,
Г
Сквозь эту пелену
Безумия, бездумия, гордыни,
С животным хрипом возле сжатых губ,
Я донесу - как носят лишь любимых.
По островам болезненных потерь,
По небесам холодного молчания,
Где звезды блекло инеем потеют -
Такие же чужие и случайные.
Я донесу!
Сорвемся - навсегда,
И будем падать бесконечно вместе.
Нельзя, нельзя - нам рано пропадать,
Нам мало умереть - и не воскреснуть.
Ты слышишь, как скрипит лежалый снег,
Как лед трещит - призывно и прощально?
Не верь ему,
Смотри, смотри наверх,
Где не печаль - но только тень печали.
Смотри наверх,
Смотри за нас двоих
И будь той силой, что меня удержит -
Такой же тонкой в сумерках земных,
Такой же нежной…
Смотри наверх - до солнца-маяка,
Г
Женщина всегда чуть-чуть, как море.
Море в чем-то женщина чуть-чуть.
Ходят волны где-нибудь в каморке,
спрятанные в худенькую грудь.
Это волны чувств или предчувствий.
Будто бы над бездной роковой,
завитки причесочки причудной
чайками кричат над головой.
Женщина от пошлых пятен жирных
штормом очищается сама,
и под кожей в беззащитных жилках
закипают с грохотом шторма.
Там, на дне у памяти, сокрыты
столькие обломки - хоть кричи,
а надежды - радужные рыбы
снова попадают на крючки.
Женщина, как море, так взывает,
но мужчины, словно корабли,
только сверху душу задевают -
глубиной они пренебрегли.
Женщина, как море, небо молит,
если штиль, послать хоть что-нибудь.
Женщина - особенное море,
т
Море в чем-то женщина чуть-чуть.
Ходят волны где-нибудь в каморке,
спрятанные в худенькую грудь.
Это волны чувств или предчувствий.
Будто бы над бездной роковой,
завитки причесочки причудной
чайками кричат над головой.
Женщина от пошлых пятен жирных
штормом очищается сама,
и под кожей в беззащитных жилках
закипают с грохотом шторма.
Там, на дне у памяти, сокрыты
столькие обломки - хоть кричи,
а надежды - радужные рыбы
снова попадают на крючки.
Женщина, как море, так взывает,
но мужчины, словно корабли,
только сверху душу задевают -
глубиной они пренебрегли.
Женщина, как море, небо молит,
если штиль, послать хоть что-нибудь.
Женщина - особенное море,
т
На этом пока всё
Войдите в ОК, чтобы посмотреть всю ленту