Марина Матченко (Гаськова)(Спинко)

Лена отмечала своё сорокапятилетие на турбазе в сосновом бору. Уже с первых минут ей казалось, что этот воздух, густой, смолистый, с примесью хвои и прогретой солнцем земли, пьянил сильнее любого шампанского. Она ловила себя на том, что дышит глубже обычного, будто старается запомнить это ощущение, сохранить его где-то внутри, про запас, на потом. Сосны стояли высокие, ровные, будто охраняли их праздник, а солнечные лучи пробивались сквозь кроны мягкими золотыми полосами. Длинный деревянный стол накрыли прямо на улице, под навесом. Белые скатерти, простые, но аккуратные, стеклянные фужеры, в которых играли солнечные блики, тарелки с нарезками, салатами, горячее, которое всё ещё дымилось. Смеялись гости, кто-то уже говорил громче, чем следовало, кто-то поднимался, чтобы обнять Лену, сказать несколько тёплых слов, а кто-то просто смотрел на неё с доброй завистью: всё-таки не каждая женщина в сорок пять выглядит так, как она. Они с Юрием сидели во главе стола. Он, уверенный, собранный,