Отпустите шарик, пусть летит,
У него здесь нет детей и внуков.
Человеку свойственных обид,
Тянущих к земле его за руку,
Томного предчувствия стихов,
Осени, ржавеющей так долго.
Ни цветных, ни чёрно-белых снов,
Мыслей, замурованных на полках.
Пожелайте ясной синевы,
Клюва, не нацеленного в спину,
И поменьше «если» и «увы»,
Портящих сомнением картину.
Не печальтесь в след ему смотря,
Как рыбак с оборванною снастью.
Пусть живёт в ладонях сентября
Пятнышком, алеющим на счастье.