Печально на душе с уходом лета, короткого, как счастье в бабий век.
Как будто не нарушивший обета покинул нас любимый человек.
Давно ли был тот первый теплый дождик, цветущих яблонь белая метель.
И вот сентябрь, задумчивый художник, вновь окунает кисти в акварель.
Окрасит он листву осин багрянцем, и явится вдруг чудо из чудес.
Здоровым, свежим,молодым румянцем зардеет ярко на пригорке лес.
Очистит воду тихих водоёмов, позолотит пшеничные поля,
Засветится до дальних окаёмов священным светом добрая земля.
Все это поместит сентябрь в картину, добавив лишь осенние цветы,
Себя вложив в неё наполовину, другой же половиной будешь ты.