Елена Пустовалова

Вот уже два года жизнь Натальи напоминала не жизнь вовсе, а затяжную, изматывающую войну. Здесь не объявляли перемирий, не вывешивали белых флагов, и надежда на спасение таяла с каждым рассветом. Это не было красивой фигурой речи, которой женщины любят украшать свои жалобы подругам за чашкой чая. Нет, это была суровая, черная реальность, пропитавшая каждый день липким страхом и глухой, бессильной злобой. «Господи, только бы не сегодня. Только бы пронесло», — с этой мыслью Наталья открывала глаза каждое утро. Она просыпалась не как любимая жена, а как начальник гарнизона в осажденной крепости, судорожно проверяющий, целы ли еще стены. У этой войны было имя — Инна. Женщина, появившаяся в их глуши словно из ниоткуда, с холодной, пугающей методичностью решила, что семейное счастье Натальи — это всего лишь хрупкий заборчик, который ничего не стоит снести пинком изящного сапожка. Инна действовала не как тайная любовница, прячущая глаза и шарахающаяся от чужих взглядов. Она вела себя как з