Вера Зайцева

Москва задыхалась в предновогодней суете. Снег, густой и липкий, валил с неба так, словно кто-то наверху распорол огромную перину, решив укрыть город целиком, вместе с его пробками, мигающими гирляндами и бесконечной спешкой. Анна стояла у витрины своего цветочного магазина «Зимний Сад», прижимаясь лбом к холодному стеклу. На часах было семь вечера тридцать первого декабря. Люди пробегали мимо, нагруженные пакетами с мандаринами и шампанским, смеялись, поскальзывались, ловили такси. А Анна смотрела не на них. Она смотрела на пятнадцать роскошных датских пихт, выстроившихся в ряд у входа в магазин. Они были идеальными. Пушистые, темно-зеленые, с тем самым ароматом хвои, который мгновенно переносит в детство. И они были никому не нужны. — Ну вот и все, девочки, — тихо сказала Анна, обращаясь к деревьям. — Кажется, в этом году праздник пройдет мимо вас. Ей было тридцать два, и она ненавидела выбрасывать цветы. Но выбрасывать елки в канун Нового года казалось ей настоящим преступлением, по