Инна Сирин
В его рисунках не было войны
Что было, то уже никто не вспомнит…
Любил он свято речку, лес, сады
И звон, так близкой к дому, колокольни.
Он радость знал, держа в руках гармонь,
И в счастье жил, дыша благоговейно,
А мать была и близкой, и родной,
Дарившей сердца свет в кругу семейном.
Но вот однажды грянул гром с небес:
Фашистский гул нарушил тишь рассвета…
Откуда ты, проклятый, страшный бес?!
За что лишил любви и красок лета?!
Мальчишку вскоре в пекло: в Курский ад…
«Родной сынок, вернись!» - был крик вдогонку.
Но стал, на время битв, отцом комбат
Мужчине и вчерашнему ребёнку.
Что было дальше – трудно здесь гадать…
Огонь и пыль в кольце, где душат танки…
В одно мгновенье в