Дилара Забируллина (Галиханова)

Шесть часов пятьдесят минут вечера. Ключ, как всегда, поворачивался в замке с двумя щелчками: первый — снятие блокировки, второй — открытие. Сергей Иванович переступил порог своей квартиры, скинул на вешалку пальто, поправил галстук, который уже давно давил на шею, и сделал глубокий вдох, ожидая знакомого, уютного букета запахов: жареного лука, тушёного мяса, свежего хлеба. Вместо этого его встретила тишина и запах пыли, смешанный с ароматом воска для мебели, который Тамара использовала по субботам. Он нахмурился, прошёл в прихожую. На зеркале, как обычно, висела записка. Он подошёл ближе. Не «суп в кастрюле, котлеты в духовке». А чистый, белый листок. Ничего. Сергей почувствовал лёгкое раздражение, как от сбившихся часов. Он прошёл на кухню. Свет был выключен. Стол, накрытый всегда к его приходу чистой скатертью в мелкий синий цветочек, был пуст. На плите стояли холодные, чистые кастрюли. Никого. «Заболела, что ли?» — мелькнула первая мысль. Он окликнул: — Тамара! — В гостиной, — донё