Счастливым все невзгоды не помеха, как Клён, что Осенью стоит.
И гол он от корней до верха, но помнят ветви, что Весна звенит.
Как лист упавший став нектар он, укутал снежный кокон, от пели.
Так счастье не в венцах и не в отрадах, а в простоте, взглянул, вздохнул, и полюбил.
Как Клён стоящий не взирая листопада, он гол, он светел, он уже простил.
Дороже золота монет Динара, что счастье в нас как всплески Ниагара, покажется столь громогласным в нас глухим.
Назреет счастье там, где нет пожара, где зарождает человека ясный мир, не по часам, а по тропинкам из не из счастливых зим.
Счастливый тот кто в шорохе утраты, услышал песню прежде преданных глубин.
Кто не боится