У всех, наверно, есть из нас,
Жизнь измеряющих годами,
Событиями или делами,
Раскаянья заветный час.
Душа вдруг места не находит,
В смятении ты сам не свой,
Как будто болью головной
Тебя неясностью изводит.
И нерешительность кляня,
Обрывки мыслей собирая,
То находя смысл, то теряя,
Вдруг спрашиваешь:
«Кто же я? А что я сделал? Что успел?
А все ль вокруг я замечал?
Кого обидел? Где смолчал?
Что проглядел средь вечных дел?»…
И вспомнишь всех, кого ты знал,
Кого любил, кем восхищался,
Кого ты обойти старался,
Кого открыто презирал.
Ты вдруг почувствуешь вину
За сотни слов произнесенных,
Обид, тобою не прощенных,
Быть может, мелочных к тому.
А после… После облегченье
Сто