Об опасности классической литературы.
Муж на пляже читал «Братьев Карамазовых».
Вечером третьего дня, гуляя по набережной, он сказал вдруг, что осоловел.
Я вздрогнула.
- Охмелеть, - говорит, - мне не c чего. Следовательно, это от обильных яств. Надобно мне воды испить, что ли.
Зашли в кафе, официант принёс бутылку, хотел ее открыть.
- Полноте, батенька, я сам, - сказал муж.
- Тебе не кажется, что ты перебрал c Достоевским? - спросила я.
- Эк, как ты сентенциозно изъясняешься. Будет тебе.
- И все же…
- Довольно. Я уж и так фраппирован твоими словами. Более не вынесу. Слаб я стал на такое. Как только спознались мы с тобой, возжелала ты, чтобы я читал более и более. Давеча опять нам