Мы...
Иногда мне кажется, что роман "Мастер и Маргарита" написан вчера... Они живут с нами, они все живы - эти понтий пилаты, эти иуды, эта свора бездомных иванов, коты и азазеллы...
Мы лелейно ловим взгляд первого, подаём руку вторым и, по-прежнему, аплодируем третьесортным бездарям.
Мы хотим жить как мечтает Иешуа га-Ноцри, но не хотим быть распятыми за правду... Мы просим у сильных демонов спасти несчастную Фриду, но ежедневно суём липким лиходеевым конверты с деньгами...
Мы хотим думать, как думает Мастер, а живём как обычные люди из нехорошей квартиры.
Как же трудно, как несбыточно трудно покинуть этот роман, глядя на нашу жизнь, понимая, что рано или поздно все мы встретимся на то