Я нарисую чёрным мелом твой силуэт. Он выйдет белым. Несмелым. Даже неумелым. Я нарисую профиль твой рукой на утреннем снегу. Нет, не смогу. Мешают тени. Я фантазёр, но я не гений. Я не готов. Нехватка смелости и слов рождает паузы и дрожь. И разум требует «не трожь». Мой разум. Тот ещё субъект. Им даже тест на интеллект не пройден с нужным результатом. Я выгляжу слегка зажатым. Но это временно. Пока, справляясь с ролью чудака, я неуверен и несмел. Вот белый снег. Где ж чёрный мел… / Михаил Плотников/