И уносят года те Афганские дни. Вместе с шумом винтов самолета . все седеют они, все седеют они, но свежа ещё память боевого полёта. Не смолкает в ночи все строчит пулемёт, затекает рука от "тяжёлого " друга, а утром проснувшись все капает пот. А ночью все снова по кругу, по кругу. Не забыть нам друзей, не забыть эти дни,над горой вертолёт словно птица. И несем в феврале мы живые цветы, чтоб не стерлись из памяти лица.
От белого снега, теплее нам всем. Чем южные горы Афгана. Там жаркое солнце, не грело совсем. Чем письма написаны мамой. И годы спустя в февральских дни, поседели они не от белого снега. И ложатся на плиты живые цветы,от мамы, от друга, от меня и от