Душа моей души

Моя душа… Она жива. Над ней не властны ваши козни. Сквозь тьму, сквозь боль, сквозь ложь и мзду Она хранит свой свет — незримый. Не сломят её холод дней, Не испугают тени ночи. В ней — отзвук вечности, в ней — ключ, Что открывает двери к солнцу. Пусть мир трещит по швам, пусть рвётся нить, Пусть шепчут: «Сдайся, отступи», — Она умеет ждать, умеет жить, Умеет верить без причины. В ней — память о первых шагах, В ней — смех, что звучал когда‑то. И если всё вокруг — обман, Она — единственная правда. Не купите её за злато, Не свяжете цепями слов. Она — как пламя в непогоду: Тиха, но греет всех, кто ждёт. Моя душа… Она жива. И будет жить, пока я дышу. И в этом — вся моя сила, И в этом — вся моя душа.

Это не тебя - слишком много, Это они — недостаточно зрелые. Это не о «слишком сильной тебе» — это о том, что не каждый достаточно зрел, чтобы выдержать присутствие женщины, которая знает себя. Женщина с эмоциональной глубиной неизбежно вызывает дискомфорт у тех, кто ещё не проделал свою внутреннюю работу. Твоя ясность воспринимается ими как критика. Твоя самосознанность — как вызов. Твои стандарты — как осуждение. Твоё спокойствие — как попытка контролировать. Это не тебя «слишком много». Это они — не дотягивают по зрелости, по глубине, по внутренней готовности. Они просто не способны пока выдержать встречу с женщиной, которая видит, чувствует, понимает — и не играет в детские игры. Люди, не привыкшие к глубине, путают силу с напором, честность — с жесткостью, а самоуважение — с высокомерием. Но это не о тебе. Это — о них. Ты — зеркало, в которое не каждый готов смотреться. И тебе не нужно уменьшать себя, чтобы кому-то стало комфортнее. Продолжай светить. Продолжай видеть. Продолжай быть собой. Те, кто готов— подтянутся. А те, кто нет— исчезнут сами.

Война — как много в этом слове слёз, боли и тревог… В нём эхо детских криков сквозь огонь, Молчание домов, где гаснет свет, И матери, чей взгляд — сплошная боль, Чей счёт дням без сына — как крест. В нём запах гари вместо свежих трав, В нём время тянется, как страшный сон, Где каждый шорох — вздрог, Где мир разбит, как хрупкое стекло. В нём письма, что не долетят до дома, В нём сны, где всё ещё «до», Где смех, где школа, где велосипед у порога, Где жизнь была — а теперь лишь след. В нём тишина, что громче всех снарядов, В нём память, что не даст забыть, Как важно мир беречь, как дар, как награду, Как нужно слышать, ждать, любить. Война — как рана, что не заживает, Как вопрос без ответа: «Зачем?» И если сердце её не забывает —  Может, мир станет чуть-чуть светлей.

Сёстры Марцинкевич

AMI♥️